Siempre he considerado que el conocimiento es poder, pero esta vez el experimento no fue solo académico: era personal.
Quería saber cuán lejos podía alejarse Alondra del relicario sin sufrir consecuencias. Lo lógico habría sido realizar pruebas controladas en lugares seguros, pero la necesidad de información me llevó a tomar un riesgo calculado.
Después de varios experimentos vimos que 2.7 kilometros era el radio de protección que tenía el medallón. Pensé que si me llevaba el medallón mientras ella estuviera a menos de esa distancia podría llevarla a dar un paseo.
Guardé el medallón en una bolsa negra gruesa y lo metí en el bolsillo interior de mi abrigo. Nos dirigimos al mercado negro de San Telmo.
San Telmo es un lugar de contradicciones: un paraíso de historia viva y un laberinto para aquellos que saben qué buscar. Alondra caminaba a mi lado, luciendo una mezcla de curiosidad y familiaridad. Era fácil olvidar que para ella, ese lugar no era nuevo. Aunque el presente lo había transformado, los ecos de la vieja Buenos Aires seguían allí.
Nos movimos entre los puestos llenos de objetos tan auténticos como falsos, miradas esquivas y gestos codificados. Estábamos cerca de una mesa llena de aceites, frascos de vidrio oscuro y ungüentos sospechosos cuando sucedió.
—Это настоящее масло кита? (¿Es aceite de ballena real?)
Me congelé. Alondra hablaba ruso con una fluidez asombrosa. El vendedor, un hombre corpulento con una expresión tan afilada como su cuchillo para cortar huesos, parpadeó sorprendido antes de responder en el mismo idioma. Negoció con ella con respeto.
Desde la distancia, parecían dos viejos conocidos intercambiando secretos. Yo no entendía una palabra, pero sus gestos hablaban de un trato hecho bajo códigos antiguos. Le entregó un pequeño frasco y, a cambio, ella le ofreció una moneda que parecía sacada de otra era.
Cuando regresó a mi lado, sonrió con esa calma de quien controla la situación.
—Era auténtico. Aceite de ballena del Ártico. Perfecto para mantener mi cabello sano, como hacíamos en mi tiempo.
Me quedé mirándola fijamente.
Camino por distintos pasillos del mercado, sus pasos no eran los pasos tímidos que conocí en el último tiempo. Su caminar era seguro he intimidante, el mercado empezó a notar en ella una figura de autoridad.
Por un instante, vi a la heredera del mago de la corte. No la joven adaptándose a una época moderna, sino la protegida de Marco Caramaso, entrenada para enfrentar lo imposible con inteligencia, encanto y astucia.
Un leve codazo me devolvió a la realidad. Ella empezó a hablar en susurros mientras con disimulo me apuntaba a algún articulo o puesto dentro del mercado. Hablaba con la seguridad de quien conoce su alrededor y los secretos que hay en los plieges del lugar.
—Aquel altar de las sabanas ocre y los nudos en las sábanas, es un altar etíope, probablemente de la iglesia del Oriente bajo. Ellos no son confiables... No haga ningún trato con ellos. El medallón negro de aquel puesto, el de piedra volcánica tallada... es una burda imitación, la inscripción de la parte inferior esta al revés... maldita ignorancia.
Un hombre de mirada dura con cicatrices en los brazos le hablo en una lengua que no comprendí. Ella tomó una de las maderas de la mesa, paso con delicadeza los dedos sobre las lineas talladas en la madera.
— ܫܡܝܐ ܕܡܠܝܢ ܢܘܗܪܐ، ܥܒܪܘ ܒܝ ܪܘܚܐ ܕܚܫܘܟܐ ܥܒܪܘ. ܪܚܩܘ.
(“Cielos colmados de luz, atravesad mí el espíritu de las sombras”).
—Esto es una blasfemia señor, esta mal escrito, donde dice 'abru, atravesad, debe decir rahqu, alejad. Lo ve aquí, esta línea.
El hombre abrío los ojos de par en par, palideció y tragó saliva. Se inclino tomando la mano de Alondra y agradeció en el mismo idioma que no pude reconocer.
Continuamos el recorrido, y con cada paso su figura se tornaba más ajena al mundo moderno. Se detenía aquí y allá, pronunciando con precisión nombres y linajes, símbolos y sellos. Reconocía de un vistazo qué pertenecía a escuelas ocultas extintas, y qué era simple mercadería disfrazada de misterio.
Cuando volvimos hacia la salida, llevaba consigo un pequeño envoltorio: un libro delgado, sin título, atado con un hilo rojo. No dijo nada. Solo lo sostuvo contra su pecho como quien resguarda algo precioso.
Y por primera vez en esa tarde, comprendí que no era ella quien aprendía de este mundo. No. Hoy el mundo... y yo, empezaban a aprender de ella.
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